Контуженый

Опубликовано в автором Просмотров102

52518870_image95798431-300x288Папа пришел с работы домой.

— Ты опять за компьютером? – ужаснулся он. – А уроки сделал? Лучше сходи на улицу, к ребятам, на свежий воздух.

— Игра интересная, — отмахнулся я.

— Не увлекайся. Не заметишь, как затянут тебя эти игры, голову потеряешь…

— Вот еще…

Вдруг пронзительный звонок в дверь!

— Слава богу, к тебе друзья, — вздохнул облегченно папа. – Меня не слушаешься, так хоть они тебя от компьютера отвлекут… Не то в зомби превратишься, — заворчал, удаляясь на кухню.

Я открыл дверь.

На лестничной площадке, от квартиры к квартире, металась тетя Поля.

— Беда! Беда! – заливалась она слезами. – Позвоните в полицию! Скорее!..

Тетя Поля жила в пригороде, а к сыну с невесткой, к нашим соседям напротив, частенько наведывалась.

— Что случилось? – вышел на площадку папа. – Что за беда? — взял женщину под локоть.

На шум появились из квартир другие наши соседи.

— Сыночек мой, Пашенька, — дрожала тетя Поля. – Не открывает, не отзывается, – метнулась к квартире сына. – Да помогите же! — рванула за ручку двери, отчаянно забарабанила. – Ох, Господи, да что же делается? – запричитала и стала оседать на пол.

Ее подхватили. Кто-то принес стул, кто-то – нашатырный спирт, кто-то – стакан с водой…

— Миленькие, — тетя Поля обвела всех отрешенным взглядом. – Не успела я, не успела… Убили моего Пашеньку…

— Как? Когда? За что? – недоуменно загалдели все, не представляя, что кто-то мог поднять руку на нашего тихого, скромного и добродушного «зайчика» — так между собой прозвали его жильцы дома.

Женщина залилась слезами.

— Позвонила ему по сотовому… А он в ответ: «Ты, мама, не вовремя… Тут такое творится!..» Перезвонила через несколько минут, а он мне: «Что ж ты опять!.. Да убьют же меня сейчас!.. Ну и огонь кругом, как бы ни обжечься!» И тут я расслышала выстрелы…И раздался его, моего сыночка, душераздирающий крик…

— Ничего себе, — обронил кто-то.

— На такси сюда добиралась, всю дорогу трезвонила!.. — тетя Поля поправила на голове сбившийся платок. – Никаких сигналов, видно телефон выключили те, которые с ним расправились… Лучше бы сразу в полицию обратилась…

Папа достал из кармана свой сотовый. И тут же привлек к себе внимание окружающих:

— Вызывай полицию!..

— Заодно и «скорую»!.. Быть может, он там еще живой?..

— Да и пожарную машину с лестницей!..

Тетя Поля отрешенно сидела, покачиваясь на стуле.

— Давно я заметила, — выдохнула она. – Особенно за последнее время. Пашенька сильно изменился, стал сам не свой… Раньше часто ко мне приезжал, помогал по хозяйству, а теперь редко навещает, да и то куда-то спешит, о чем-то своем думает – я ему говорю, а он и не слышит… Наверное, денег задолжал… Дурень-дурень… Ну, и сказал бы мне!.. Да я б корову продала, не пожалела бы…

С улицы вскоре послышался вой сирен. Подъезд заполнил топот десятков ног, появились полицейские с собакой, врач с медицинским саквояжем и санитары с носилками, гражданские с папками под мышкой.

За всей этой компанией следовали двое пожарных в своих робах.

— Вы лучше пустите стрелу до третьего этажа, осмотрите комнаты через окна, — обернулся к ним один из гражданских.

Прибывшие внимательно выслушали тетю Полю. Увидев в руке моего папы сотовый, старший полицейский чин неодобрительно окинул его взглядом.

— Возгорания, однако, не наблюдается, — сказал. — И пока ни одного факта, подтверждающего убийство… Ни одного, — опять осуждающе посмотрел на папу, будто намекая, как бы тому не пришлось в тройном размере платить штраф за ложный вызов оперативных служб. – Вы, мамаша, — обратился к тете Поле, — точно уверены, что сын был дома, когда с ним разговаривали по телефону?.. Может, он где-то в другом месте?..

— Дома, дома, — закивала головой тетя Поля. – Я поначалу спросила, дома ли он?.. Буркнул, что дома… Но больше узнать ничего не удалось… Ломайте дверь!.. Что вы стоите?!

Старший полицейский вздохнул.

— Сломать недолго, — буркнул и повернулся к своим сотрудникам. — Жильцов нижних этажей расспросите… Может, кто-то из них слышал выстрелы, а возможно кто-то заметил поблизости посторонних, если такие, допустим, появлялись… И найдите слесаря, все же надо осмотреть квартиру…

Скрипнула входная дверь, послышались осторожные шаги. Вытянув шею, по лестнице поднималась растерянная и встревоженная Сашенька – восьмилетняя дочка дяди Паши Зайцева. Она на три года младше меня, мы с ней учимся в одной школе.

— Бабушка! Бабушка! – бросилась Сашенька к женщине, не способной подняться со стула. — Отчего ты плачешь?.. У нас что-то случилось?..

Тетя Поля притянула внучку к себе, крепко прижала.

— Папку твоего убили!.. – произнесла и разрыдалась.

-Убили? – Сашенька отстранилась от бабушки, обвела всех нас широко раскрытыми глазами. — Где он? – прошептала. – Папа! Папочка! – закричала и рванулась к двери.

— Она заперта, — поспешила за внучкой тетя Поля.

— Почему заперта? – удивилась девочка. – Папа там?..

Она торопливо порылась в своей сумочке и достала ключ.

— Давай его мне, — протянул руку полицейский. – Тебе в квартиру нельзя… Здесь подожди…

Сашенька отвернулась от человека в форме. Дрожащей рукой она долго не могла попасть ключом в замочную скважину. Наконец, дверь распахнулась…

Стражи порядка не смогли придержать девочку. Пропустив ее, следом за врачом и санитаром, последовали в квартиру. На пороге, преградив соседям дорогу, остались двое полицейских.

— Папа! Папочка! – донеслось из глубины квартиры. – Ты живой! Живой! Родненький мой!.. Папулечка!…

И двух минут не прошло, как Сашенька выскочила на лестничную площадку.

— Бабушка! — закричала. – Бабушка, ты не волнуйся, с папой ничего страшного… Правда, он никого не слышит и не видит…

— Контуженый? — тетя Поля, которую все еще продолжали успокаивать, подхватилась со стула, но тут же опять в изнеможении присела. – Ну, хоть живой, слава Богу, — произнесла облегченно и заплакала.

Сашенька прильнула к бабушке.

— Не волнуйся, — улыбнулась, — все нормально… Просто папа увлекся…

Из квартиры стали выходить люди. Одни улыбались, другие – незлобно бранились, а санитары, волоча за собой носилки, до колик хохотали, держась за животы.

Расспрашивать кого-то из них было бесполезно, и я на цыпочках ступил в квартиру…

Дядя Паша Зайцев, напялив на голову огромных размеров наушники, как на иголках вертелся перед монитором компьютера. На экране был, наверное, самый разгар боя: ревели танки, свистели пули, разрывались снаряды, от укрытия к укрытию перебегали солдаты… Все вокруг пылало и дымилось… Дядя Паша, увертываясь от неприятельских пуль и снарядов, будто они в самом деле вылетали из компьютера, елозил на стуле, откидывался телом то влево, то вправо, вжимал голову в плечи, вскакивал, рычал, бил мышкой по столу…

За дядей Пашей стоял старший полицейский. Он похлопывал хозяина квартиры по плечу:

— Браток, очнись, — умолял. – Не желаешь поговорить с нами?

И слышал в ответ:

— Да погоди ты!.. Посиди на диване… Я не могу сейчас, иначе меня убьют!..

А напротив них, просунувшись по пояс в разбитое стрелой окно, хохотали пожарные.

— Может, окатим его из брандсбойда? – предложил один другому. — Иначе никто не вернет его в реальность…

Я поднял с дивана сотовый телефон дяди Паши. Он и впрямь был отключен.

— Как некому вернуть? – услышал позади грозный возглас.

В проеме двери стояла разъяренная тетя Поля.

— Неси-ка с кухни скалку, — велела она Сашеньке. – И не смейся… И с тобой сейчас разберусь… Видишь, что папка болен, а мне ни слова… Я б его давно вылечила!..

В полном смущении вышел я на лестничную площадку из квартиры Зайцевых. Молча ткнулся лицом папе в живот, рассмеялся, и ничего ему не объясняя, помчался вниз по лестнице – на улицу к ребятам. К чему объяснения? И так понятно.

Другие рассказы Виталия Белоусова читайте на сайте ПРОЗА.РУ http://www.proza.ru/avtor/beloysov2006

Поделиться в соц. сетях

Опубликовать в Google Buzz
Опубликовать в Google Plus
Опубликовать в LiveJournal
Опубликовать в Мой Мир
Опубликовать в Одноклассники